Mon outono, amour.

Era outono. E só de ser outono já se alegrava muito.

Era outro. E só de ser outro, o alegrava um pouco.

gostava de viver na própria pele

às vezes enjoava mas, quem não enjoa, pelo menos por alguns segundos,

de ser você mesmo... mas gostava.

Era doce. Era amargo.

Chocolate preto e branco: o branco

Com amendoin ou avelã: Avelã

Era alto. E por ser alto, sentia-se mais perto do céu. Podia voar.

Andando, mas podia voar. Correr também gostava.

Era outono e chovia muito.

Era outono e fazia muito frio.

"Fazia muito frio em São Paulo"

Era Paris ... e com as pernas subia e descia a torre.

Também era muito frio, mas ainda era outono. No inverno, quem sabe, nevasse.

Mon amour!

Dá-me tua mão

teu suor

teu outono

dá-me a água

...

E era água. E só de ser água alegrava-se por

poder ter o formato que quisesse...

era água e podia dividir-se em mil gotas

em mil partículas e cair lentamente

deixando reluzir o brilho do sol na pele aguada e macia.

Quis ser Vento

mas resolveu deixar como estava

pois ele adorava ouvir o vento passar e sendo o próprio vento

não o ouvira tão lindamente.

Era outono e chovia.

Mon amour.

Paris ainda é a mesma do que via

em quadros antigos

Modigliani, Utrillo

árvores, cabarés

Moulin Rouge e o anão

Era pintor. E só de ser pintor o deixava colorido.

Pintava-se como nunca antes havia pintado

os quadros tinham sua silhueta

a silhueta grudava em outras silhuetas

mais finas, outras robustas

roliças

pequenas, altas

E era frio em Paris. Não em São Paulo.

E pintava e pintava e jogarra tinta

como sangue jorra da artéria

e vermelho

e silhueta...

Era outono.

Era ele mesmo

e mais outros e mais outros

e nevava.

Era inverno.

Por fim, passou-se os pássaros pousaram na árvore adormecida

as tintas jogadas bailavam pelo salão e a cada tropeço,

era uma gota que ficava

de suor, de sangue

de água

de cobertor na neve.

Era primavera

porque só de ser primavera, florescia.

E cada flor que brotava era um beija flor que vinha

cada beija flor era um pretendente de amor

Era Amor, e só de ser Amor, ele não queria mais nada.

Andava descalço, bailava, era tudo.

Era verão, e o calor radiava em sua pele. E só de ser calor

sentia-se Calor e Amor

porque ele não poderia deixar de ser Amor

Não era Paris.

Mentira... era a própria Paris.

A Torre...o pico. E lá de cima, por ser mais alto e ainda ser alto

gritava:

Je 'taime, mon amour.

Amour?

Mon?

Quem?

E era dúvida. E da dúvida veio a certeza.

Ele próprio era mon e amour.

E repartia, e ambas as partes passeavam pelas ruas

era ele mesmo

era alma gemea.

Era outono

Era Amor

Um ciclo.

E só de ser um ciclo, sentia que mudava

e voltava às raízes.

E só de mudar, percebia que era outros. Outros nele.

Era outono e tinha um vento gelado

e tinha sol

e tinha água

e era apenas outono

e era apenas Amor.

Mon Amour.